Au Théâtre de Poche-Montparnasse (75), Caroline Silhol présente les Mémoires d’une jeune fille rangée. L’adaptation du livre de Simone de Beauvoir, une lecture superbement orchestrée sous la baguette d’Anne Bourgeois et les lumières d’Yves Angelo.
Du bureau au lutrin, elle vaque avec insouciance. Toute de grâce et de beauté, sans peur ni reproche de réduire un gros bouquin de 500 pages, au succès mondialement reconnu, en un spectacle d’un peu plus d’une heure… Gamine, son bourgeois de père la trouve moche, peu lui importe, certes Une jeune fille rangée que cette Simone de Beauvoir, pourtant dès l’enfance elle affiche et affirme son désir de se démarquer, de s’affranchir d’un milieu corseté. Sur la scène du Poche-Montparnasse, Caroline Silhol nous conte la jeunesse de l’auteure du Deuxième sexe, des premières années jusqu’à sa rencontre avec Sartre à l’aube de ses vingt ans.
De ses camaraderies estudiantines à ses amitiés féminines, de la gamine studieuse à l’agrégée de philosophie, du cousin Jacques à l’amoureuse de celui qui la surnommera le « Castor », nous est offert le portrait attachant d’une femme en quête d’identité et de liberté, avide d’émancipation familiale, sociale, intellectuelle. Livres sur le guéridon, manuscrit en main, Caroline Silhol ne lit pas, ou fait magnifiquement semblant, elle est Simone, lui donne esprit, cœur et corps. L’auditoire subjugué, avide et assoiffé d’en savoir plus : mieux qu’une lecture, une parole vivante qui, en ces temps troublés pour l’avenir du deuxième sexe, se révèle toujours aussi vivifiante. Yonnel Liégeois, photos Sébastien Toubon
Mémoires d’une jeune fille rangée, Caroline Silhol : jusqu’au 09/07, du mardi au jeudi à 19h. Théâtre de Poche, 75 boulevard du Montparnasse, 75006 Paris (Tél. : 01.45.44.50.21).
Mémoires, morceaux choisis
Je faisais des caprices ; je désobéissais pour le seul plaisir de ne pas obéir. Sur les photos de famille, je tire la langue, je tourne le dos ; autour de moi on rit. Ces menues victoires m’encouragèrent à ne pas considérer comme insurmontables les règles, les rites, la routine ; elles sont à la racine d’un certain optimisme qui devait survivre à tous les dressages.
Il y avait un point sur lequel mon éducation m’avait profondément marquée : en dépit de mes lectures, je restais une oie blanche… Je ne savais rien faire de mon corps, pas même nager ni monter à bicyclette.
La littérature prit dans mon existence la place qu’y avait occupée la religion. Ma mère me blâma de gaspiller avec Mauriac, Radiguet, Giraudoux, Larbaud, Proust, des heures que j’aurais pu employer à m’instruire sur le Béloutchistan, la princesse de Lamballe, les mœurs des anguilles, l’âme de la femme ou le secret des Pyramides. Mon père jugea mes auteurs favoris prétentieux, décadents, immoraux ; le conflit qui couvait entre nous s’exaspéra.
« À partir de maintenant, je vous prends en main », me dit Sartre quand il m’eut annoncé mon admissibilité (à l’agrégation de philosophie, ndlr). […] Quand je le quittai au début d’août, je savais que plus jamais il ne sortirait de ma vie.
Chantiers de culture 